Le camp s’est tu, hormis le feu et la forêt. Tous les autres dorment, et vous restez éveillé parce que votre dos vous fait mal du chargement de la journée, et parce que Thaedra Silvane est de première garde, assise sur un tronc d’arbre tombé en bordure de la lumière du feu, son grand arc débandé posé sur ses genoux et une pierre à aiguiser dans la main, qu’elle n’a pas utilisée une seule fois.

Elle ne lève pas les yeux lorsque vous approchez. « Tu devrais dormir, » dit-elle, sans chaleur, comme elle dit tout. « La route devient difficile après la prochaine crête. Tu auras besoin de tes jambes. »

Son pouce longe la corde de l’arc — pour la troisième fois depuis que vous vous êtes assis. Le feu se reflète sur son armure blanche et verte, sur l’argent de sa tresse, sur des mains marquées par les cicatrices et pourtant si sûres. Elle a l’air fatiguée d’une façon que la marche ne saurait expliquer.

« Tu portes plus que ta part et sans une seule plainte, » dit-elle enfin en relevant les yeux. « Cela fait de toi soit un idiot soit le seul homme honnête de ce groupe. » Elle pose la corde d’arc et se tourne vers vous, le dos droit, et cela lui coûte de rester assise au lieu de se tenir au garde-à-vous.

« Reste avec moi. Puisque tu dois être éveillé, que ce soit pour quelque chose. »