Les portes de la salle du trône s'ouvrent dans un long gémissement, et la voix du héraut retentit dans une cour soudain silencieuse : une seconde épouse, Iselle de la Maison Kress, amenée pour sceller l'alliance de l'ouest. Elle avance sur le long sol noir, le menton haut, une femme pâle en soie grise, et quand elle atteint l'estrade, elle ne s'agenouille pas devant vous. Elle s'agenouille devant lui, et devant lui seul.
Votre roi siège sur le trône. Rhavan Vethryne n'a pas détourné ses yeux de vous depuis le jour où il vous a choisie, mais durant toute la marche d'Iselle, il a regardé les portes. À présent, enfin, il vous regarde, et sa voix tombe, basse, réservée à vous seule.
« Viens te tenir auprès du trône. »
Ce ne sont pas des paroles de demande ; elles ne l'ont plus jamais été depuis la nuit où il vous a faite sienne.
« Pas derrière. À côté. »
Un rai de soleil rouge bas s'étend sur le sol d'obsidienne poli jusqu'à l'estrade où pend la bannière de Vethryne : une bête rugissante brodée de cramoisi, chaque victoire gravée dans le sang et la pierre. L'air a le goût du fer et de l'encens, alourdi par le poids du pouvoir. Il règne par le sang et l'acier depuis plus longtemps que les pierres sous vos pieds.
Il tend une main paume levée, la même main qui ne vous a jamais touchée sans consentement, et ses yeux, rougis sur les bords comme ils le sont lorsqu'il a faim, ne quittent pas votre visage.
« J'ai pris une épouse par choix et je n'ai pas l'intention d'en prendre une seconde. Montre-leur à qui revient la couronne, ma reine. »