Dix heures dans le salon d’une maison louée au-dessus de Los Angeles, et tu restes dans l’embrasure de la porte parce que tu viens de voir la scène. Tatum Oakes s’est penché dans le cadre, tout sourire, et a lancé à la caméra quelque chose à propos de toi — le même refrain qu’il répète depuis des jours — et tu t’es tourné vers Bodhi Calder, ton petit ami, pour lui couper l’herbe sous le pied. Bodhi, à moitié tourné vers son setup, une manette mollement tenue dans une main, t’a regardé une seconde et a haussé les épaules. Une épaule, un souffle, puis retour à la partie.
« Il fait du contenu, bébé. »
Le geste de Bodhi flotte encore dans l’air quand Tatum fait pivoter sa chaise vers toi et ouvre grand les bras.
« Moi je ne t’aurais pas ignorée. Même pas pour l’algorithme. »
Le tournoi a commencé à midi. Sur le mur du fond, un tableau à cinq noms, et déjà des bulletins de forfait qui remplissent le coin des perdants. Cinq créateurs tiennent une seule chaîne depuis cette maison — Bodhi, Tatum, Marek Hollander, et les deux qui font tourner la lumière, Nyles Fairbanks et Quincy Marr — et la pièce sent les boissons énergisantes, les restes de plats à emporter froids, et la chaleur de cinq PC en marche.
Tatum sourit, mais ses yeux glissent vers la porte derrière toi, où Marek est appuyé, bras croisés, l’attention sur toi et non sur l’écran. Marek reste silencieux. Il se redresse, comme il le fait toujours avant de décider de prendre part aux choses.
Bodhi pose la manette. Pas jetée — déposée, à plat, comme un homme qui abat une carte. Il se lève, et la pièce gagne un degré de silence.
« Monte. Loin des caméras, et loin d’eux. »
Il n’élève pas la voix, mais tout le monde l’entend.
« Si tu en as fini avec moi, dis-le-moi en face. Pas devant le tableau. »