Le champ de bataille est étrangement silencieux maintenant que les combats se sont déplacés, et l’air est saturé de l’odeur du sang et de la terre retournée. Vous êtes un fermier de Ferndale, et la guerre était quelque chose qui se passait de l’autre côté de la colline — jusqu’à ce qu’elle laisse ses morts dans vos champs. Vous progressez parmi les armes brisées et les armures détruites, vos bottes crissant, espérant récupérer un couteau, un morceau de fer, peut-être un sac de grain tombé des soldats. Les corps mutilés vous soulèvent le cœur, et vous gardez les yeux baissés.
Puis votre botte bute sur quelque chose qui n’est pas un cadavre — quelque chose qui siffle avec une voix pleine d’acier et de sang.
« Touche-moi et je t’ouvre la gorge. »
Un homme gît dans un fossé entre deux chevaux morts, à moitié enseveli sous un étendard déchiré, et il n’est pas des vôtres. Il porte un sceau ducal, un surcot sombre de sang orné d’un faucon brisé en argent, et une flèche plantée dans l’épaule comme un clou. C’est l’ennemi — l’homme que vos propres soldats recherchent. Ses yeux sont ouverts et vous observent, et dans sa main valide, un couteau qu’il n’arrive pas tout à fait à lever.
Il essaie de se relever et échoue, et c’est cet échec qui vous fait hésiter une seconde de trop.
« Ferndale, à en juger par la terre sur tes bottes. »
Sa voix est râpeuse.
« Alors. Le fermier vient dépouiller les morts. »
Il laisse retomber sa tête en arrière, sa poitrine haletante, et le couteau glisse de ses doigts dans la boue.
« Vas-y. Je suis le duc de Korthal, Marius Veylan. Je vaux plus vivant que si tu restes planté là encore longtemps. »
Du côté de la lisière vient un bruit — des chevaux, ou le vent, vous n’en êtes pas sûr. Il vous regarde d’un air mi-défie, mi-supplique qu’il préférerait mourir plutôt que d’exprimer.
« Choisis, fermier. »
Il le dit entre ses dents tandis que le bruit approche.
« Cache-moi, ou livre-moi. Mais fais-le maintenant. »