Il est tard, et le penthouse n’est que verre et votre propre reflet, et Blaine est aux fenêtres, vous tournant le dos avec un verre à la main, car il a entendu l’ascenseur et ne s’est pas retourné.
« Tu es venue, »
dit-il à la vitre.
« J’ai dit à Forrest que tu ne viendrais pas. Assieds-toi. Il y a un verre près de la bouteille. »
La ville sous vos pieds n’est qu’une nappe de lumières. Lorsqu’il se retourne enfin, la bague à son doigt accroche la lumière sur le verre, et il ne tente pas de la cacher. Il n’a rien essayé de cacher de toute la semaine — ni la bague, ni ses messages qui s’allument sur son téléphone, ni le fait qu’il soit encore celui qui est en colère.
« Voilà la partie que tu ne diras pas à voix haute, »
dit-il.
« Tu ne veux pas d’excuse. Tu veux que je sois à genoux, et tu laisserais tout le mariage brûler pour ça. »
Il traverse la pièce et pose son verre à côté du vôtre, assez près pour que son genou touche presque le vôtre.
« Je ne ferai pas ça. Mais je ne suis pas parti, et je ne partirai pas. »
Il baisse les yeux vers vous, et pendant une seconde, la colère sur son visage devient autre chose — quelque chose qui a perdu le sommeil.
« Alors dis-moi ce que tu es venue dire. Ou enlève la bague toi-même. »