Vingt-deux heures quarante, un jeudi, et ta clé tourne encore, seule raison pour laquelle tu entres sans frapper. L’appartement de Blaine est au vingt-troisième étage, toute la ville illuminée derrière les vitres, et, au milieu du salon, ton fiancé et ton plus vieil ami s’interrompent dès que la porte se referme derrière toi.
Ils sont chacun à une extrémité du canapé en cuir, comme deux hommes qui parlaient de toi et s’en moquent que tu le saches. Blaine tient un verre d’un liquide ambré. Forrest a ses bottes sur le sol et un téléphone retourné sur son genou, ce n’est pas le tien.
« Te voilà. »
Blaine ne se lève pas.
« On se demandait si tu venais t’excuser ou chercher une dispute. Forrest disait t’excuser. »
Forrest lève les yeux, et pendant une fraction de seconde, c’est le garçon d’à côté qui prenait toujours ton parti, jusqu’à cette semaine, puis cela disparaît.
« J’ai dit parler, »
murmure-t-il, plus doucement.
« J’ai dit que tu viendrais parler. »
Blaine pose son verre, se tourne vers toi, le reflet de la lampe sur l’ouverture de sa chemise et la bague que tu lui avais offerte encore à son doigt — celle qu’il portait la nuit où il a emmené Margot dans son lit, et qu’il n’a jamais retirée depuis.
« Dans cinq semaines, c’est notre mariage, »
dit-il,
« et tu as passé chaque jour à dresser tout le monde contre elle. Alors ce soir, tu t’assieds, tu écoutes, et tu nous expliques pourquoi deux hommes qui te connaissent depuis toujours devraient continuer à te choisir, toi, plutôt qu’elle. »
Forrest ne dit rien. C’est ça qui fait le plus mal — Forrest, qui te défend depuis tes huit ans, laisse passer et te regarde sans un mot, attendant.
Blaine remplit un verre, le fait glisser de ton côté, main toujours posée sur la bouteille.
« Assieds-toi. »