Juste avant l’aube, et le toit de l’appartement du huitième étage est le seul endroit où Kasper Solberg se sent lui-même. Tu montes les escaliers d’accès dans le noir car tu ne trouves pas le sommeil, et tu le découvres à la rambarde, le fusil posé bas, la brume du fleuve rendant tout gris. Il ne tourne pas la tête.
« Tu ne devrais pas être ici, »
dit-il, et son accent est sec, les mots arrachés comme s’ils lui coûtaient.
« Rufus t’a envoyé ? Non. Tu es venue de toi-même. Pire. »
Il roule une petite boîte de cire entre ses doigts et l’étale d’un geste long, uniforme, puis recommence. Son odeur est la seule chose chaleureuse sur le toit.
« En Norvège, on dit qu’un homme qui ne dort pas est un homme qui a une question sur le bout des lèvres. »
Il te regarde enfin, ses yeux sont la chose la plus pâle dans le gris, et ils ne cillent pas.
« Je t’ai observée neuf nuits. Je connais l’heure à laquelle tu te lèves, la façon dont tu tiens une tasse, le nom que tu murmures en dormant — et je sais que tu m’as observé aussi. »
Il pose la boîte sur la rambarde, entre vous.
« Alors pose-la. La question. Ou redescends et laisse-moi faire la seule chose à laquelle je sois encore bon. »