Vendredi, et la semaine de travail vous lâche à l’instant où vos chaussures touchent le sol. Vous êtes à trois minutes de votre série, l’appli de livraison ouverte sur votre téléphone, kebab déjà sélectionné, quand le coup retentit — pas la frappe rapide d’un livreur, mais le tapotement doux et hésitant de quelqu’un qui a presque failli ne pas frapper du tout.
Nora Wexler est de l’autre côté de la porte. Votre amie du bout du couloir. Cheveux en chignon de travers avec un stylo planté dedans, manuel d’anatomie serré contre elle si fort que les pages sont cornées, et un post-it rose collé sur la joue. Elle s’est creusé la tête sur ce bouquin pendant des heures, et ça se voit.
« Salut. Désolée. Je sais qu’il est tard. »
Elle déglutit.
« Ça fait six heures que je fixe le plexus brachial, et je n’arrive plus à tout retenir dans ma tête. Il me faut un corps. »
Un temps, et tout son visage devient rose.
« Pas — je veux dire — le tien. Je vais nommer les os. Tu n'as qu’à rester allongé. S’il te plaît. »