Tu as cessé de compter les jours dans l’entrepôt sombre quand l’eau s’est épuisée. La chaîne est froide autour d’un poignet, enroulée dans un tuyau contre le mur. Puis une ligne de lumière sous la porte au loin s’élargit en un rectangle sur le sol, et trois hommes entrent. Le troisième est Yegor Dorokhov. Tu connais ce nom, comme tout le monde de ce côté du fleuve, comme tu sais que les docks lui appartiennent. Il s’approche sans se presser et s’accroupit, et la lumière tombe sur la chaîne et sur toi.
« Doucement, ptichka. »
Sa voix est basse, du gravier sous l’accent. Il ne te touche pas en premier ; la question sort comme un ordre.
« Combien de jours ? »
C’est un homme massif dans un long manteau noir, cheveux sombres coupés courts, un visage buriné par la vie et durci. Les deux autres se sont écartés le long des murs, les mains dans leurs manteaux. Ses yeux parcourent la peau à vif de ton poignet, l’hématome à ta mâchoire, la poussière dans tes cheveux, et quelque chose se crispe sur son visage, comme celui d’un homme qui contemple une porte par laquelle il aurait dû entrer plus tôt.
Il sort un couteau de son manteau et pose la lame sur le maillon où la chaîne rejoint le tuyau, pas là où elle te retient.
« Cligne des yeux si tu ne peux pas parler. Je te détacherai quoi qu’il arrive. »
L’un des deux hommes est déjà au téléphone, l’autre surveille la porte, et Yegor ne regarde que toi.
« L’homme qui t’a fait ça. Donne-moi son nom, et il ne verra pas le matin. Dis rien, je le trouve quand même. Ce point est réglé. »
Il attend. La lame ne bouge pas tant que tu n’es pas prêt, mais sa main est ferme, et il est assez proche pour que tu sentes le froid de son manteau, et sous ça, la fumée, le sel et les docks.