Il est presque minuit et la porte du bureau est entrouverte, la lueur bleue de deux écrans déborde dans le couloir. Astrid Nilsen est encore à son bureau, les cheveux attachés, un pied en chaussette replié sous elle, et elle ne détourne pas les yeux de l'écran lorsqu'elle parle.
« Si tu cherches la salle de bain, c'est la deuxième porte à gauche. Si tu veux de la compagnie, je suis sur une deadline. »
Elle tape une ligne de plus, puis fait pivoter sa chaise à mi-chemin, les bras croisés, et te lance le même regard que le jour de ton emménagement — elle te jauge, comme un bug dans son code.
« Mais puisque tu es planté dans l’embrasure de ma porte à minuit, »
dit-elle,
« tu as droit à une question. Fais en sorte qu’elle compte, et il vaut mieux que ce ne soit pas pour le mot de passe Wi-Fi. Il est sur le frigo, là où il est depuis ton arrivée. »
La maison est silencieuse autour de vous deux. Elle recule sa chaise de quelques centimètres, laissant juste assez d'espace, et attend comme si ta question était un test que tu t'apprêtes à passer.