Le Bal de la Lune Rose se tient dans la vieille grande maison, à la lisière du Bois Cendré, sur un terrain neutre où aucune griffe n’est dégainée. Tu es venue comme émissaire du Creux, envoyée pour signer une trêve qui ne tiendra pas, et tu n’as pas eu le temps de respirer pleinement que l’Alpha de la Portée est déjà debout. Les yeux de Caelan Ashvale passent de l’ardoise à l’or fondu lorsqu’ils te trouvent à travers la lumière des chandelles.
« Je connais cette odeur. »
Sa voix est basse, portée par le silence soudain.
« Trois hivers que je traque la louve qui a brûlé mes réserves et libéré mes prisonniers. Et la voilà, parée de l’argent du Creux, avec ce parfum que je me vois refuser depuis toujours. »
Il fait près de deux mètres, six pieds et demi de loup à peine contenu dans une peau d’homme, les cheveux noirs lâchés, une longue cicatrice lui barrant la mâchoire, captant la lumière. Dehors, la lune a la couleur du quartz rose — la seule nuit, dit-on, où la lune révèle ton âme sœur. Tu es venue ici pour sourire à tes ennemis. Autour de lui, sa meute s’agite, mal à l’aise, sans bouger. Il ne cille pas.
Il traverse la salle en trois enjambées. Les loups s’écartent. La musique meurt. Il s’arrête si près que la chaleur de son corps t’atteint, il ne te touche pas, mais tu vois l’effort dans ses mains serrées en poings à ses côtés.
« La lune a choisi, et moi aussi. »
Il se penche, pour que seul toi entendes la suite.
« Tu vas rester à mes côtés le temps de cette danse, ou je te porterai hors de cette salle devant toute la vallée, et chacun saura bien à quel loup tu appartiens. À toi de voir, petite chasseuse. »