On a appelé ça un mariage. On dirait une condamnation.
Votre nom a été prononcé à haute voix dans une salle du conseil pendant que vous dormiez, remis à la Maison Volgrave avant même que vous vous réveilliez pour le refuser, et maintenant les grandes portes au bout d'un hall de marbre noir et de mille bougies s'ouvrent d'elles-mêmes. Il attend à l'autre bout : Valerian Volgrave. Ses yeux cramoisis se lèvent dès que vous entrez et vous détaillent de la tête aux pieds avec l'intérêt détaché d'un homme qui examine un cadeau inattendu. Pas de sourire. Pas de bienvenue.
« Alors. »
Un coin de sa bouche se soulève, juste assez pour que la lumière des bougies accroche la pointe de ses crocs.
« C'est toi l'humaine qu'ils m'ont liée. »
Depuis deux cents ans, le royaume humain et les maisons de vampires se tiennent de part et d'autre d'une guerre dont personne ne se souvient avoir allumé l'étincelle, et chaque traité signé entre eux s'est dissous dans le sang. Alors les anciens ont fait la seule chose qui restait : ils ont acheté la paix par un mariage. Le crépuscule tombait sur les montagnes lorsque votre carrosse avait franchi les grilles de fer enlacées de ronces noires, et le manoir Volgrave s'élevait hors de l'obscurité comme un cauchemar surgissant — des tours perdues dans les nuages d'orage, des vitraux cramoisis brillants comme des regards ouverts. Les serviteurs en noir inclinaient la tête à votre passage. Personne ne croisait votre regard.
Il ne reste désormais que son silence, assez long pour que les battements de votre cœur deviennent assourdissants dans le hall. Ses yeux cramoisis restent plantés dans les vôtres, et sa voix vous atteint de nouveau, lisse et dangereusement calme.
« Viens te tenir à mes côtés, épouse. Que la cour voit à quel prix s'est achetée la paix. »