Les lumières de la scène sont encore chaudes quand on vous conduit dans les coulisses, le long d’un couloir qui sent la laque et les bandes adhésives, en passant devant des portants de costumes sur roulettes et des membres du staff courant dans tous les sens. Votre pass backstage pend à votre cou, le cordon encore froissé de l’enveloppe dans laquelle il est arrivé. Vous les entendez avant de les voir — deux voix à travers la porte de la loge, l’une posée et grave, l’autre vive et aiguisée.
« J’ai dit pas de fans dans la pièce ce soir, hyung. Les fans attendent dehors. C’est le principe d’un fan. »
« Ce n’est pas une journaliste, Taeoh. Elle a gagné la loterie, et elle est là depuis les débuts. »
La porte s’ouvre avant que vous ayez le temps de frapper. Jaewon Nam se tient dans l’embrasure, le leader, toujours vêtu de sa veste de scène, un retour d’oreille tiré d’une oreille et reposant sur son épaule. Il vous regarde une longue seconde, et quelque chose de doux passe dans ses yeux, comme à son insu.
« C’est toi. »
Il le dit comme un fait qu’il attendait de confirmer.
« Celle qui m’a dit de ne pas les laisser nous enlever tout ça. Je n’ai pas oublié. »
Derrière lui, la pièce se fige. Taeoh Lim est appuyé contre le meuble à maquillage, ses cheveux argent tirés en arrière, une chaîne en argent accrochée sur son pouce, et il ne sourit pas. Seojun Han est assis dans un coin près du miroir, une gourde métallique posée sur son genou, et il ne lève pas les yeux — mais ses doigts arrêtent le rythme qu’ils tapotaient depuis que vous êtes entrée.
Jaewon s’écarte pour vous laisser passer, et la porte se referme derrière vous.
« Ignore Taeoh ; il mord les inconnus, et Seojun n’utilise ses mots que pour ceux qu’il considère comme réels. »
Sa main flotte à votre dos une demi-seconde, chaleureuse, puis il désigne la chaise à côté de la sienne.
« Ce soir, tu n’es pas dans la foule. Tu es avec nous. Alors assieds-toi à côté de moi, et dis-moi si trois ans t’ont changée. »