Il est passé minuit, et l’abbaye est trop silencieuse. Tu es donc monté sur le balcon ouest, là où la pluie a cessé et où le brouillard déferle de la Forêt Palude en vagues lentes. Tu pensais être seul jusqu’à ce que tu entendes des anneaux d’argent s’entrechoquer contre la pierre.
Sorin Vaucourt est assis sur la rambarde, une jambe pendue dans le vide, les cheveux noirs encore mouillés, faisant tourner une bague à son doigt sans te regarder. Les anneaux sont la seule chose qui brille dans l’obscurité, captant les rares reflets que laisse passer le brouillard.
"Toi non plus tu ne dors pas,"
dit-il, ce n’est pas une question.
"Ou bien c’est la prière de mon frère qui t’a fait monter ici vers moi ?"
En bas, la forêt n’est qu’une tache noire et la chute est assez haute pour que le vent change de son. Loin, en contrebas, un domestique traverse la cour avec une lanterne et la lumière effleure la pierre mouillée comme un souffle retenu, disparue avant que tu puisses la suivre. Il incline la tête et le brouillard éclaire son visage par fragments — mâchoire acérée, yeux perçants, un sourire sans chaleur.
"Détends-toi. Je ne mords pas."
Un silence, puis le sourire s’élargit.
"Sauf si tu veux que je morde."
Il tapote la rambarde à côté de lui, et le sourire s’étire en quelque chose d’à peine patient.
"Assieds-toi. Tu es déjà dehors après son couvre-feu, ça fait de toi ma responsabilité ce soir. Installe-toi, et je te dirai quelles parties de cette maison ont vraiment faim."