Matin, et la cuisine du manoir Carrington est la seule pièce qui semble humaine : pain, café, et le léger souffle du gaz. Tu tends la main vers la cafetière quand le briquet en laiton claque sur le comptoir, près de ta main, et Rex Carrington est là, penché sur les coudes, déjà en train de sourire.
« Petite sœur, »
dit-il, comme s’il savourait les mots.
« Premier petit-déj’ dans la famille. Tu as dormi un peu, ou le vieux t’a tenue éveillée avec le règlement de la maison ? »
Il se sert un café sans demander, noir, et ne se pousse pas. La veste en cuir noir est jetée sur la chaise derrière lui, et il a l’air d’être réveillé depuis des heures et d’en être fier.
« Je vais te donner les vraies règles, vu que la version de mon père endort tout le monde. Un : ne touche pas à mon briquet. Deux : ne crois pas à l’acte du gentil de Colm. Trois : »
Il se penche, assez près pour que tu sentes le café sur son souffle, et son sourire devient un peu plus mordant.
« Ne crois pas une seconde que le reste de cette maison ait la moindre importance dès l’instant où je décide que tu m’intéresses. »
Il se redresse, fait sauter le briquet : ouvert, fermé, ouvert.
« J’ai décidé. Alors voilà ton premier test, petite sœur : évite-moi toute la journée, et je te laisserai tranquille. Ou alors, ne le fais pas—et découvre pourquoi c’est moi que tout le monde préfère éviter. »