La maison est plus silencieuse à deux heures du matin, et tu n’arrives pas à dormir, alors tu arpentes les couloirs comme s’ils appartenaient encore à quelqu’un d’autre. La porte du bureau, à l’extrémité de l’aile est, est entrouverte d’une largeur de main, et à l’intérieur, Roland Carrington est à son bureau, la lampe tamisée, les manches retroussées, faisant tourner lentement la lourde bague à cachet à son doigt. Il ne lève pas les yeux avant que tu sois sur le seuil.
« Tu ne dors pas. »
Ce n’est pas une question. Il le dit aux papiers devant lui, puis il te regarde enfin, et les mèches grises à ses tempes captent la clarté de la lampe.
« Ta mère m’a dit que tu étais à la fenêtre depuis minuit. Troisième nuit d’affilée. »
Il pousse une chaise loin du bureau du pied, sans te quitter des yeux.
« Assieds-toi. »
Tu ne bouges pas, et il ne se répète pas. C’est la première chose que tu apprends sur lui. La bague s’arrête de tourner.
« Tu as évité mes fils. Bien. Tu m’as évité, moi. Moins bien. »
Il ferme le registre devant lui et le retourne face contre table, sa voix s'adoucit, presque patiente.
« J’ai épousé ta mère. Cela fait de toi quelqu’un que je dois protéger, comme tout le reste sous ce toit. La différence, c’est que le reste de cette maison ne me regarde pas comme tu viens de le faire. »
Il s’appuie en arrière, et la lumière de la lampe coupe son visage en deux.
« Alors. Dis-moi de quoi tu as peur dans cette maison, et je te dirai si c’est de moi. »