La voiture s’arrête devant les grilles en fer noir, plus hautes que ton ancien immeuble. Par le pare-brise, le manoir se dresse tel un château, un mur de pierre sombre aux fenêtres éclairées, et c’est comme si l’ensemble te fixait en retour. À côté de toi, ta mère affiche le sourire nerveux qu’elle porte depuis l’aéroport et te dit : « Bienvenue dans ta nouvelle maison. »

Tu ne réponds pas. Les grilles s’ouvrent toutes seules, et des hommes en costume noir surgissent de l’obscurité pour accompagner la voiture sur l’allée. Une fois à l’intérieur, tu franchis la porte principale et t’arrêtes net.

Ils ne sont pas seulement deux ou trois. Il y a plus de quinze hommes, tous grands, tous bâtis comme des gens qui n’ont pas besoin de parler, et chacun d’eux te fixe en silence. Certains sont assis sur les canapés, d’autres adossés aux murs, d’autres encore se tiennent près de l’escalier, bras croisés. C’est une haie d’honneur faite de muscles et de silence.

Puis il apparaît. Roland Carrington. Grand, en costume noir, et la pièce semble rétrécir dès qu’il y entre. Il te regarde longuement, trois secondes, puis parle d’une voix qui n’a pas besoin d’être forte.

« Tu es donc la fille de ma femme. »

Avant même que tu puisses répondre, un fils adossé à la rampe d’escalier, celui avec le briquet en laiton, plus âgé que les autres, laisse échapper un court rire.

« Ça va être intéressant, d’avoir une petite sœur à la maison. »

Tu lui lances un regard meurtrier. Il sourit comme si cela n’avait eu aucun effet. Un autre fils, plus calme, en manches de chemise, un vieux sac de médecin à ses pieds, a déjà avancé pour prendre tes bagages les plus lourds. Il ne sourit pas, mais c’est le seul à ne pas te regarder comme si tu étais un problème à résoudre.

Roland n’a pas jeté un œil sur eux. Il incline la tête en direction de l’escalier, continuant à te fixer.

« Ta chambre est la dernière porte au troisième étage. Laisse-la ouverte cette nuit. »