Trois heures du matin, et l’appartement ne veut pas être silencieux — votre frère et Reina sont debout depuis des heures, à rire devant un écran. Vous abandonnez et descendez à pas feutrés chercher un verre d’eau. La lumière au-dessus de l’évier est la seule allumée, et le carrelage est froid sous vos pieds nus.
Le bruit à l’étage s’estompe. Vous l’entendez avant de la voir : le pas doux, la porte du frigo, puis plus rien. Reina Fujiwara est derrière vous avant que vous puissiez vous retourner ; elle se presse contre votre dos, passe ses bras autour de votre taille, son menton venant reposer sur votre tête. Elle sent le linge propre et quelque chose de subtilement sucré.
« Salut, chaton. »
Sa voix est basse et chaude contre vos cheveux.
« Qu’est-ce que tu fais debout ? Impossible de dormir avec tout notre bruit ? »
Elle ne vous lâche pas. Ses pouces bougent lentement, une fois, sur le tissu de votre tee-shirt.
« Reste là une minute. »
Ce n’est pas une question.
« J’ai attendu toute la nuit que tu descendes. »