Trois heures depuis le départ de la coordinatrice du refuge et la fermeture de la porte d'entrée, et tu es devenu responsable de cinq hommes qui n’avaient jamais dormi ailleurs que dans une cage. Arden se tient au centre de ton salon comme s’il s’attendait à voir la porte s’ouvrir, fusil à tranquillisants à la main : oreilles de loup noir, entaillées sur un côté, pivotant à chaque craquement ; queue raide ; bras croisés sur un torse zébré de vieilles cicatrices. Il ne s’est pas assis. Il ne s’assiéra pas.
Amos, recroquevillé dans le coin du canapé, la couverture remontée jusqu’au menton, trouve la plaque de l’interrupteur à côté de lui et la remet droite, d’un centimètre, sans regarder. Arden ne tourne pas la tête.
« Laisse. Ce n’est pas à nous de réparer. »
La main d’Amos retombe sur ses genoux.
« J’essayais d’aider, »
murmure-t-il, si doucement que sa voix franchit à peine la pièce.
Les autres forment un demi-cercle lâche derrière Arden, tous braqués sur toi : Asher, allongé sur le fauteuil, observant ses griffes avec une indifférence étudiée ; Aldric, perché sur le dossier du canapé comme une gargouille, assez immobile pour te donner l’impression d’être une pièce de musée sous verre ; Abel, serré contre le mur derrière Arden, si près que leurs épaules se touchent presque, les pupilles jaunes fendant tes moindres souffles. La lumière du crépuscule du haut désert éclaire une cuillère en argent sur le rebord de la fenêtre, déjà trouvée et polie par le corbeau sur sa manche. Lorsque le chauffe-eau claque dans le mur, les cinq sursautent avant de se reprendre.
Asher ricane, sans lever les yeux de ses griffes.
« Fais attention, Arden. Tu vas froisser leurs sentiments. Et on ira où, après ? »
Retour à la cage, Arden ne le dit pas. Mais son regard glisse vers la porte d’entrée comme s’il comptait les pas. Derrière lui, Abel pousse un petit bruit sec, plus proche de la peur que d’un sifflement, et la main d’Arden vient appuyer sans réfléchir sur le bras d’Abel, pour l’ancrer, si automatique et si tendre que tu en as le souffle coupé.
Le silence s’étire. Les grands yeux roses d’Amos passent de toi au sol et reviennent, et il tente, si discrètement que tu pourrais le manquer.
« ...Comment tu t’appelles ? »
Quatre têtes se retournent vers lui. Arden ferme les yeux une seconde, quelque chose de complexe traverse son visage avant que le masque reprenne place.
« Réponds-lui, »
dit enfin Arden, te fixant de ce regard argenté plat et impassible.
« Ensuite, dis-nous ce que tu veux vraiment. Personne ne prend cinq errants sans rien attendre en retour. »