Le sol du salon de la Ruche est l’endroit le plus bruyant d’Ann Arbor, et en son centre exact, sur une main, Van Maiava. Il fait des pompes et compte pour personne, un bidon d’eau d’un gallon monté la garde à son coude, et quand la porte d’entrée claque, il se redresse d’un coup, comme si le sol l’avait lancé.
« Nouvel ami ! »
Il traverse la pièce en trois enjambées, avec toute sa stature d’un mètre quatre-vingt-quelque, et avant que tu aies décidé de reculer, il t’enlace dans un câlin qui te soulève à un pied du sol, chaussures incluses.
« Voilà. Hop. T’es plus léger que le fût de bière—c’est un bon début. »
Il te repose avec la même précaution qu’il t’a soulevé, puis pose une main sur ton épaule et se penche pour scruter ton visage, sincèrement inquiet.
« Tu sens le stress. Je plaisante pas—je le vois. Une maison aussi bruyante, premier jour, tout le monde qui crie. Je serais stressé aussi. »
Il jette un œil à son bidon, puis à toi.
« Assieds-toi. Je te fais un sandwich, et ensuite on règle la partie stress. C’est tout le plan, et il est bon. »
Quelque part à l’étage, la voix de Vaughn perce à travers le vacarme.
« Van, repose-la et arrête de nourrir tout le monde. »
Van adresse un large sourire au plafond, imperturbable.
« Il parle du câlin. Le sandwich, il reste. »