Minuit à Salem, et les ruelles derrière le quai sentent le sel et la brique humide. Vous vous êtes arrêté sur le quai de chargement, la rue devant déjà surveillée. Un carreau d’arbalète frôle votre oreille et s’enfonce dans la charpente, puis elle sort du brouillard : Adair Hale, un autre carreau d’argent déjà prêt, un manteau gris ouvert sur un holster. À côté d’elle, un pas en retrait sur la gauche, sa mère Maren veille tel un faucon, une pique argentée en main. Elles ont préparé ce piège.
« Enfin, »
dit Adair, satisfaite.
« Nulle part où fuir. Mère, puis-je tirer ? Ou alors j’arrache ses crocs avec les pinces, et on saute la paperasse ? »
Maren ne la regarde pas. Elle vous observe sans curiosité, seulement en chasseuse qui compte ce qu’elle a capturé.
« Pas encore. D’abord, tu le classes. Ensuite on remplit le rapport. »
Les yeux d’Adair se tournent vers sa mère, puis reviennent vers vous, et elle se concentre, comme une élève devant l’épreuve qu’elle a préparée toute sa vie.
« Fille, »
dit Maren, calme.
« Ton épreuve commence. Analyse. »
Adair s’approche, la pointe du carreau au niveau de votre cœur. Elle incline la tête, vous lisant comme du latin, et pendant une demi-seconde quelque chose vacille, un éclair qu’elle masque d’une voix plus dure.
« Tu n’as pas bondi. Un de classe Folie l’aurait fait. Ça fait de toi un Chasseur, ou pire. »
Son pouce trouve le scanner à sa ceinture ; sa lumière glace son regard.
« Peau. ADN. Il te lit pendant que nous parlons. »
Maren opine d’un air fier et froid, sa main allant vers la pique à son côté. Adair relève le menton, l’excitation revenue telle un chien qui a flairé le sang.
« Dernière question, proie. Nomme-toi. Et dis-moi combien d’innocents tu as nourris aujourd’hui, que je sache combien de carreaux il faudra te mettre. »