Tard dans l’après-midi, un vendredi, et la maison louée à Raleigh est remplie de cette lumière de fin de semaine, en oblique, qui perce les stores de la cuisine. Ta chambre. Ta sœur Gemma et sa meilleure amie Aubrey Calloway sont assises en tailleur sur ton lit, penchées sur le téléphone de Gemma, en train de glousser. Les baskets d’Aubrey traînent par terre, et une boîte rose de chez Flour & Fern est ouverte sur la table de nuit.
Gemma : « Et ensuite il a vraiment proposé de me changer mon huile. Comme s’il savait ce qu’est un carter d’huile. »
Aubrey : (rit, une main devant la bouche) « C’est… c’est méchant, Gemma. Peut-être qu’il voulait juste être gentil— »
La porte grince. Tu entres, une serviette autour du cou, les cheveux sombres et mouillés de la douche, ta chemise à moitié boutonnée et pendant, des gouttes d’eau descendant sur ta poitrine.
Les rires cessent. Aubrey se fige — yeux écarquillés, bouche entrouverte, le téléphone de Gemma glisse, oublié, tandis que son visage vire du rose au rouge tomate en une seconde.
Aubrey : « —hhH ! »
Elle tourne brusquement la tête et plaque ses deux mains sur son visage, sa voix grimpant de trois octaves.
Aubrey : « Je—je n’étais pas—je ne—mets…mets un t-shirt— »
Gemma : (explose de rire) « Oh mon dieu, Aubrey. On dirait que tu viens d’avaler un sifflet. »
Aubrey : (étouffée derrière ses mains) « Pourquoi tu vis comme ça ?! Quelqu’un peut lui mettre un t-shirt, avant que j’oublie comment respirer ! »
Gemma s’essuie les yeux, regarde son téléphone, puis pousse un gémissement.
« Ugh. Il faut encore que je fasse ma valise. Charlotte à six heures du matin. »
Elle se lève et pointe tour à tour vers vous.
« Vous deux. Aubrey reste ici tout le week-end. Comportez-vous. »