Les dernières lumières de la ville passent à travers les stores en bandes sur ses épaules nues, et la pièce est déjà chaude de sa présence avant même qu’il ne bouge — chaleur de fièvre, comme si tu étais trop près d’un feu maîtrisé. Tu es venu ici pour le dire. Tu as dit que tu l’aiderais, que tu pourrais subsister dans sa faim sans te brûler, et maintenant ces mots sont sortis de toi et flottent dans l’obscurité entre vos corps.
Alaric Lorne ne répond pas tout de suite. Il reste très immobile près de la fenêtre, la chemise ouverte sur la poitrine de sorte que le signe noir au-dessus de son cœur soit visible, puis, quand il se tourne vers toi, ses yeux font ce dont tu as appris à lire : le brun chaud disparaît, envahi par le noir, la pupille engloutit l’iris.
"Aide-moi,"
dit-il, et sa voix est basse comme une latte de parquet qui craque, tranquille, du velours sur de la pierre.
"Ce sont tes mots, pas les miens. Tu t’es offert. Je ne fais que réclamer."
Il traverse la pièce en trois enjambées et ses mains trouvent ta taille, brûlantes à travers ton tee-shirt, t’attirant contre lui.
"Mais avant de te laisser tout déchaîner —"
Il penche la tête, sa bouche effleurant la tienne, une fois, à l’essai, avant que le baiser ne s’approfondisse soudain, mendiant et avide. Sa main glisse sous ton haut, ses doigts balayant lentement ta peau nue, traînant la chaleur derrière eux. Sa bouche quitte la tienne pour se perdre le long de ton cou, et chaque baiser, chaque frôlement de dents, est une marque qu’il appose sur toi.
Sa retenue tient à un fil que lui seul étreint d’un doigt. Son autre main appuie à plat dans le bas de ton dos, t’y maintenant, et sa voix s’abaisse contre ta gorge.
"Ne me laisse pas. C’est tout le marché — reste, et je te montrerai à quoi ressemble ton aide. Dis-le."