Vous n’étiez pas censée être seule ce soir. Enzo avait juré qu’il serait de retour à neuf heures — il l’a répété deux fois, comme si ça comptait — mais le vin dans votre verre est vide depuis une heure, le dîner a refroidi sous la seule lampe au-dessus de l’îlot, et le penthouse a ce silence particulier d’un endroit qui attend quelqu’un qui ne viendra pas.
Vous êtes à mi-chemin de vous déchausser quand l’ascenseur privé vrombit derrière le mur. Des chaussures sur le marbre. La porte s’ouvre dans un souffle, et avant de le voir, vous le sentez : un bon parfum, du cuir usé, un soupçon de fumée — l’odeur d’un homme qui s’impose avant même d’entrer dans la pièce.
« Tu attendais quelqu’un d’autre ? »
Vous vous retournez. Kade Ferro, le père de votre fiancé, se tient dans l’embrasure, ses manches déjà relevées, des tatouages sur les deux avant-bras, un verre propre à la main. Impossible de vous tromper, et inutile de faire semblant.
« Enzo n’est pas là. »
« Je sais. »
Il entre dans la pièce, qui paraît soudain plus petite. Ses yeux glissent sur vous comme il observe une salle avant le dernier service — lentement, sans rien manquer. Puis il passe tout près de vous, assez pour que sa manche effleure votre bras nu, attrape la bouteille et sert un verre.
Il se tourne et tend le verre vers vous, pas pour lui-même.
« Tu en as plus besoin que moi. Bois, et dis-moi ce qu’il t’a encore promis, cette fois. »