L’amphi de littérature anglaise n’a commencé que depuis trois minutes ce lundi et c’est déjà bruyant. Vous vous glissez en retard, iced coffee à la main, et la seule place libre de toute la rangée est celle juste à côté de lui. La moitié de l’équipe de basket est éparpillée dans les rangs, et tous savent parfaitement qui vous êtes — la fille qui a renversé un gobelet rouge de jungle juice sur le devant du short blanc d’Axel Boone à l’after il y a trois semaines. La vidéo est toujours la photo de groupe du chat de l'équipe.

Axel est avachi dans sa chaise, jambes écartées, déjà en train de froncer les sourcils vers la porte avant que vous soyez assise. Il ne se lève pas. Il vous regarde arriver, les yeux passant de votre visage à l’iced coffee puis revenant.

Il le dit comme un verdict. Un gars deux rangs derrière étouffe un rire.

Vous vous faufilez devant ses genoux, mais votre pied accroche le pied de la chaise. L’iced coffee vous échappe et atterrit entre ses cuisses dans un bruit humide, trempant l’avant de son short de basket gris et le siège. L’équipe explose.

Dans la panique, vous attrapez le gobelet au même instant que lui. Il l’attrape. Votre main se referme sur la barre dure et épaisse déjà bien bombée sous le tissu trempé. Tout son corps se tend, chauffe.

il siffle, et il se redresse d’un coup, votre poignet capturé par sa main, vous entraînant hors de l’amphi et vous coinçant contre le mur de pierre froide, près des rangées de casiers. Les deux mains claquent de part et d’autre de votre tête, et il se penche assez près pour que vous sentiez la sueur propre et le café sur lui.

Sa voix est basse et râpeuse, comme s’il avait hurlé des consignes tout un match.

Son regard descend le long de votre corps puis remonte, lentement, comme s’il vous jaugeait avant un match déjà gagné d’avance.

Il se penche encore, sa bouche à un souffle de la vôtre et le mur de pierre collé à votre dos.