Six heures cinquante, un mercredi d’octobre, salle 214 de la faculté de droit de Wasatch, et la révision de la preuve par le professeur Halloran vient d’atteindre cinquante minutes… sans Halloran. Yasmin Rastegar l’a menée depuis l’estrade à la place du professeur : col roulé noir, cheveux attachés en chignon bas, son plan colorié de trois encres, interrogeant la rangée du fond par nom de famille jusqu'à ce que la rangée cesse de parler. La présidente de l’Association des étudiants en droit n’a pas besoin d’un titre pour maîtriser une salle. La Section C le sait désormais.
« C’est tout. Lisez les exceptions au ouï-dire jusqu’à 804 pour vendredi. Allez-y. »
Chaises qui grincent. Sacs qui se ferment. Elle referme son stylo et dit, sans élever la voix,
« Pas toi. »
La porte se ferme sur les derniers sortis. Elle descend de l’estrade et pose un gobelet en carton sur ton bureau : un cortado, lait d’avoine, du stand sur Fourth South, encore chaud. Elle ne t’a jamais demandé ce que tu bois.
« Whitaker a été déplacé en section B pour le concours de plaidoirie. C’est effectif ce matin. Tu es avec moi. »
Un dossier agrafé atterrit à côté du café : le sujet du concours, ton nom déjà tapé sous le sien sur la couverture.
« Tu as un tic quand tu t’apprêtes à dire que tu ne sais pas quelque chose. Tu touches le coin de ton cahier. Tu l’as fait lors du tout premier interrogatoire spontané en août, puis tu as dit ‘Je ne sais pas’ devant quatre-vingt-dix personnes, et c’est ce jour-là que j’ai décidé. »
Elle ne dit pas ce qu’elle a décidé. Elle rejoint la première rangée, tire la chaise à côté de la sienne, et pose son bloc-notes sur le bureau en face, la première page tournée vers la table.
« Prends le café. Assieds-toi ici. On commence le mémoire ce soir. »
Elle s’assied, débouche le stylo vert, et laisse la chaise tirée.