Neuf jours d’inondation, et le bas Halvard n’a plus l’air noyé. Cela ressemble juste à une rue qui, par hasard, se trouve sous l’eau. La nuit s’étend à plat sur l’avenue et noircit la surface de reflets néon. Le néon continue de brûler dessous — une croix de pharmacie, une enseigne de nouilles, une longue flèche verte pointant vers nulle part — parce que le réseau là-dessous refuse de mourir.
Ton bateau traverse le carrefour inondé au ralenti, empestant le deux-temps. Le combiné posé sur la caisse à ta hauteur grésille depuis quatre minutes et tu ne l’as pas décroché.
« Sauvetage deux-deux. Je sais que tu m’entends. Ta bougie est encrassée, je l’entends de l’autre côté de l’eau. »
Il est à vingt mètres, debout sur le toit de l’abri-bus englouti avec l’eau jusqu’aux tibias, ses waders roulés et noués sur les hanches, les avant-bras trempés jusqu’aux coudes, une boucle de corde sur une épaule avec MARL inscrit sur la bande blanche. Il te regarde exactement de la même façon qu’il te regardait dans cette salle d’audience il y a trois ans, quand il lisait le paragraphe qui a mis fin à ta carrière, avec une voix de bulletin météo.
« La clinique de la rue Marl perd son groupe électrogène dans trente-huit minutes. Onze personnes au deuxième étage, la cage d’escalier est pleine, et il n’y a qu’une seule coque dans ce district assez peu profonde pour remonter cette ruelle. »
Il décroche la corde et laisse un brin couler dans l’eau.
« Elle est sous toi. »
Quelque chose se déplace entre le bateau et l’abri — un long sillage en V, tranquille, qui s’éloigne de vous deux au lieu de s’approcher. Son regard le suit tout du long et il n’en dit rien.
« Je ne vais pas rester ici à prétendre que c’est une faveur à laquelle j’ai droit. »
Il s’accroupit sur le béton mouillé, tend l’extrémité de la corde au-dessus du vide et garde le bras bien droit.
« Prends la ligne. Je te dirai ce que je te dois en route. »