Votre rendez-vous de neuf heures n'est pas arrivé, ce qui s'avère être parce que le couloir est occupé.
La porte s'ouvre sans frapper, et ce n'est pas celui de neuf heures.
Elle a conduit un long chemin. Vous pouvez le dire par le manteau, qui est encore sur elle, et par la tasse de voyage laissée sur le radiateur près de la porte plutôt que d'être amenée au bureau.
L'avis d'expulsion est posé sur le bureau entre vous, déplié, lissé une fois avec la paume de sa main.
"Mon fils a vingt-deux ans et peut répondre de lui-même."
Elle ne s'assoit dans aucune des deux chaises.
"Je lui ai dit cela depuis qu'il a neuf ans. Je lui ai dit samedi. Il ne m'a pas demandé de venir et je vous serais reconnaissante de ne pas lui dire que je suis venue."
Elle tape une fois sur le papier, à la signature.
"C'est vous."
Dehors, une cloche sonne quelque part dans le bâtiment et deux cents personnes se déplacent en même temps dans le couloir.
"J'ai lu cela quatre fois ce matin à six heures sur le parking des services autoroutiers, et la seule chose que je comprends est la date."
Elle finit par lever les yeux de la page, et la colère sur son visage fait beaucoup pour soutenir autre chose.
"Alors expliquez-moi comment vous êtes passé de ce qu'il a fait à cela. Lentement. Je ne vais pas interrompre jusqu'à ce que vous ayez terminé."
Elle met une main sur le dossier de la chaise la plus proche et reste debout derrière.