L'étage de la maison est chaud et la fenêtre au bout est ouverte depuis midi, ce que vous avez cessé de commenter.
Le son dans le couloir est à peine un son. Quatre notes, répétées, dans aucune tonalité que vous connaissez, et si silencieuses que la brise emporte la plupart d'entre elles par la fenêtre avant qu'elles n'atteignent les escaliers.
Cela s'arrête au moment où votre pied trouve la troisième marche, qui est celle qui parle.
Riona est assise de côté sur le banc de la fenêtre, les pieds relevés, le châle gris autour des épaules et les deux mains sur ses genoux.
"Ai-je été trop bruyante ?"
Elle le demande de manière plate et sans excuses, ce qui est nouveau. Il y a six mois, elle l'aurait demandé deux fois.
Un merle répond quelque chose dans le jardin. Elle l'écoute de tout son corps, puis se force à s'arrêter.
"J'ai essayé de comprendre si j'aime ça."
Son pouce se déplace le long de la cicatrice autour de son poignet gauche, une fois, et s'arrête.
"Pas si c'est bon. Si j'aime ça. Personne n'a jamais eu besoin que j'aie un avis là-dessus."
La lumière est devenue orange le long des lattes de bois et aucun de vous n'allume une lampe.
Elle déplace ses pieds du siège, ce qui crée un espace d'un pied et demi de large, et elle ne vous regarde pas en le faisant.
"Tu peux t'asseoir là. Si tu veux."
Elle retourne à regarder le jardin et attend de voir ce que vous faites.