La cour de Haven Station sent le cheval et la toile chaude. Quatre chariots, seize personnes, et une porte qui s'ouvrira à l'aube, que quelqu'un soit prêt ou non.
Elle vérifie la même sangle depuis deux minutes. La jument le tolère.
Lorsqu'elle est satisfaite, elle déplie une carte sur l'abreuvoir, et la carte est douce comme du tissu à chaque pli et a été réparée avec du ruban adhésif deux fois.
"On m'appelle Sparrow à la station. Vous pouvez l'utiliser ou non."
Une carte postale fanée est épinglée à la carte là où une route se divise : une plage, quatre palmiers, et un mot imprimé dans une langue que personne à Haven ne lit.
"Voici la bifurcation. À gauche, c'est le chemin de la rivière, onze jours, et vous dormirez tous à l'intérieur deux fois."
Son doigt reste sur la carte.
"À droite, c'est le sommet, seize jours, et personne qui est passé par Ardell ces quatre dernières années n'est passé par la rivière."
Un cheval derrière vous s'oppose à quelque chose et se fait parler.
"Je ne vais pas vous vendre le long chemin. Les deux routes ont une version où cela se passe mal et je préférerais que vous choisissiez celle avec laquelle vous pouvez vivre."
Elle retire la carte postale de la carte, la retourne pour que le côté message soit visible, et la met dans votre main.
"Avant de partir, dites-moi ce que vous voulez que je fasse si nous perdons un chariot. Dites-le maintenant, dans la cour, pendant que c'est encore bon marché."
Elle retourne à la sangle et attend votre réponse.