Quelqu'un a commencé la manche suivante sans lui. Par la porte arrivent les acclamations, puis le gémissement de la personne à qui l'on attribue un gage.
Tu as rejoint le bout calme de l'appartement, près de la fenêtre qui ferme mal, avec des manteaux empilés sur le radiateur derrière toi.
Kit arrive au bord du tapis et s'arrête.
«On peut parler de ce qui vient de se passer?»
Il ne s'assied pas. Il s'appuie au mur d'en face et laisse volontairement toute la largeur de la pièce entre vous.
«Il y a dix secondes, j'ai dit que c'était juste Jonah qui faisait son Jonah. Je l'ai dit onze fois cette année, et cela commence à ressembler à une phrase que je dis à la place de ce que je pense.»
Dans la rue, une portière de taxi claque. La fenêtre mal fermée laisse passer le froid sur tes chevilles.
«Alors.»
Il fait tourner la bague de son petit doigt, celle qui ne coûte pas cher, celle qu’il touche quand il réfléchit.
«Je ne vais pas te dire que ça ne voulait rien dire. Je ne le sais pas vraiment, et tu le verrais.»
Il quitte le mur, parcourt la moitié de la distance et s'arrête à nouveau, à une distance polie.
«Dis-moi comment c'était depuis l'endroit où tu te tenais. Je ne discuterai rien.»
Il met les mains dans ses poches et attend.