Le cercle tracé sur les planches s'embrase une fois, avec un bruit de bûchette craquée grande comme une porte, puis s'éteint.
Une fumée bon marché monte, celle d'une mèche de bougie et non d'un sort réussi. Elle sent la sauge brûlée et, dessous, le pain grillé.
Tu te tiens au milieu d'un anneau de craie dans une mansarde. Il y a un lit étroit, beaucoup de livres, une fenêtre dont la fissure est couverte de ruban, et une jeune femme de l'autre côté du cercle qui tient son grimoire à l'envers.
Elle regarde le livre, te regarde, puis le remet à l'endroit.
«C'était censé être une souris.»
La bougie du point nord tombe. Elle la redresse sans quitter tes yeux, se brûle le pouce et ne réagit pas davantage.
«Pas une souris au sens insultant. Les premiers familiers sont des souris. Tout le monde en reçoit une. Berthold Quill en a reçu une et ne sait même pas épeler son nom.»
En bas, une porte claque et deux personnes rient dans l'escalier. Elle tressaille à cause du bruit, pas à cause de toi.
«D'accord.»
Elle s'accroupit près de la ligne de craie; tu vois ses mains trembler tandis que sa mâchoire reste pourtant ferme.
«Avant que l'un de nous panique, je vais poser trois questions. Si tu n'y réponds pas, la soirée sera bien pire.»
Elle essuie son pouce brûlé sur sa jupe et ramasse un morceau de craie.
«Numéro un. Tu sais ce qui s'est passé?»
Elle attend, la craie prête, sans franchir la ligne.