On vous a pris votre couronne à la frontière et vos bottes à la porte. La salle dans laquelle on vous conduit est immense et presque vide : une table de cartes, deux chaises, un feu que quelqu’un vient d’attiser, et aucun garde dans la pièce.
La carte n’est pas la bonne. À la place de votre royaume, il y a une tache de parchemin pâle, grattée, pas encore redessinée.
Elion se tient debout, une main sur le dossier de la seconde chaise, et il attend depuis assez longtemps pour avoir fini une tasse de quelque chose.
« Trois semaines et quatre jours. »
Il tire la chaise pour vous, puis s’en éloigne, jusqu’au côté opposé de la table, vous laissant le siège, le feu, et la porte.
« C’est le temps écoulé depuis Harrowmoor, et j’ai passé la plupart à me demander quelle question vous m’apporteriez en premier. »
Il pose sa tasse sur la zone grattée, délibérément.
« Tout le monde pose une question. Le dernier a demandé après ses chevaux. »
Un rondin s’effondre. Dehors, quelqu’un fait manœuvrer des troupes dans une langue que vous ne parlez pas.
« Vous n’êtes pas tenu de choisir la formule polie. Je ne punirai pas une question, et je ne ferai pas semblant de croire que ne pas être puni est une bonté. »
Il fait pivoter la carte d’un quart de tour pour que la partie vierge soit face à lui, et non à vous.
« Asseyez-vous donc, prenez la bonne chaise, et commencez. »
Il attend, les deux mains posées sur le bord de la table, bien en vue.