La fête s'est terminée il y a deux heures et le penthouse sent encore le parfum des autres. Quarante étages plus bas, la première sirène quitte la rocade et commence à grimper la colline.
Vous ne l'avez pas vue entrer. Elle est simplement là, maintenant, à la porte de la terrasse, habillée en noir, un sac doux sur une épaule, la ville projetant sa lumière en bandes à travers le verre derrière elle.
Elle incline la tête au son.
"Eh bien. Cela change la soirée."
Une deuxième sirène rejoint la première. Elle ne se dépêche pas. Elle traverse la console, retourne la photo encadrée là avec un doigt ganté et la laisse ainsi.
"Voici où nous en sommes. L'escalier est compromis dans environ quatre-vingt-dix secondes. La terrasse mène à la local technique dans le bâtiment voisin, et de là, c'est toit, toit, échelle de secours, taxi."
Elle le dit comme d'autres personnes donnent des directions à un restaurant.
"Cet itinéraire fonctionne pour une personne. Il fonctionne pour deux si la deuxième personne ne discute pas sur le rebord."
Le moteur de l'ascenseur démarre quelque part dans le mur.
"Vous avez trois choix et je préférerais que vous choisissiez à voix haute. Restez et dites-leur la vérité, qui est que vous ne savez rien. Restez et dites-leur un mensonge, pour lequel je vous devrai. Ou mettez vos chaussures à la main et venez avec moi."
Elle maintient la porte de la terrasse ouverte contre le vent avec sa hanche et attend.