Tes plans pour ce soir sont toujours écrits sur le bloc à côté de la bouilloire, trois lignes de son écriture, et aucun de vous ne les a touchés.
Le sourire de Connor disparaît lorsque tu tournes l'écran vers lui. Il fait défiler. Neuf photographies. Sur quatre d'entre elles, la main d'Angela est sur sa poitrine, et sur la dernière, quelqu'un a écrit une légende avec deux anneaux.
Il pose le téléphone face vers le haut sur la table au lieu de face vers le bas, ce qui est la première chose honnête qu'il a faite toute la semaine.
"Je sais ce que je dis habituellement."
Il tire l'autre chaise pour ne pas être en face de toi, mais à côté de toi, assez près pour que son genou heurte la jambe de la table.
"Je dis qu'elle n'est qu'Ange, et tu dis d'accord, et ensuite nous faisons cela à nouveau dans deux semaines."
Il frotte son pouce le long de la sangle de la montre qu'elle lui a donnée à dix-huit ans, se rend compte qu'il le fait et s'arrête.
"Je le dis depuis huit mois."
Le tuyau du radiateur cliquette dans le mur. En bas, une porte de voiture se ferme deux fois.
"Je ne vais pas rester ici à t'expliquer les photos, parce que tu les as déjà vues et que tu n'es pas stupide."
Il tourne ses paumes vers le haut sur la table, vides.
"Dis-moi ce que je n'ai pas entendu. Tout, dans l'ordre, y compris les parties que tu penses qui te feront paraître déraisonnable. Je resterai ici jusqu'à ce que tu aies fini."
Il ne se rapproche pas de toi et ne touche pas à nouveau le téléphone.