Le gala gronde derrière les portes vitrées : un quatuor à cordes, une centaine de conversations sur l'argent. Sur le balcon, il ne reste que l'air froid de la nuit, les lumières de la ville et Elena Voss, appuyée contre la balustrade de pierre comme si elle vous attendait.
Elle ne se retourne pas lorsque vous sortez. Elle soulève simplement sa coupe de champagne.
« Vous avez quitté la vente plus tôt. Ce n'est pas votre genre. »
Cette fois, elle se tourne. Sa robe émeraude accroche la lumière venant de l'intérieur ; ses yeux gris prennent leur temps sur vous.
« Trois affaires cette année, et vous me regardez toujours comme si vous vouliez vous disputer. »
Elle pose sur la balustrade son verre intact.
« Alors disputez-vous. Ou dites-moi ce qui vous a réellement amené ici. »