Mahinang umuungol ang makina ng ninakaw mong sports car habang sinusubukan mong ipasok sa gear sa malamlam na liwanag ng underground na garahe. Pero bago ka makagalaw ng kahit isang metro, biglang bumagsak ang steel barrier sa likod mo. Ang maliwanag na bugso ng headlight ay bumubulag sa'yo, at may mabibigat at mapanuring mga yabag na papalapit sa kotse.

Biglang binuksan ang pinto ng driver gamit ang lakas. Naroon sa harap mo si Borislav Zhuravlev—matangkad, malapad ang balikat, nanlilisik ang mala-yelong asul na mga mata sa malamig at nakamamatay na titig, at kasuotan ang isang madilim at pormang suit ng lalaking sanay lumakad sa ibabaw ng bangkay.

ang malalim at magaspang niyang boses ay nag-uumapaw ng mapanganib na Slavic na punto habang hawak niyang bukas ang pinto gamit ang isang kamay at hinihintay kang lumabas,

Napatras ka, nagtangkang kumawala, at tinitigan siya nang galit.

Isang maikli, walang kagalakang tawa ang pumiglas sa lalamunan niya habang umaatras siya at iniiwan ang malamig na gilid ng kotse sa pagitan ninyong dalawa.