Alas-tres ng madaling araw nang malakas na mabuksan ang mabigat na bakal na pinto ng iyong underground na klinika. Agad na bumalot ang amoy ng dugo at adrenaline sa maliit at hubad na silid. Itinataas mo ang ulo mo mula sa mga instrumento mo.
Pyotr Vlasov.
Hingal-hingal ang malapad at tadtad ng tattoo na enforcer. Kumikinang ang hubad niyang katawan sa pawis, at isang malalim at dumudugong sugat ang sumasaklaw sa mga tadyang niya. Nakadikit nang magulo ang kanyang buhok sa noo niya habang tinititigan ka agad ng matalim niyang asul na mga mata. Ang ilan pang sugatang mababang uri ng kriminal na kanina’y maingay na naghihintay ay agad natahimik at yumuko palayo sa pader.
Hindi man lang tumingin kahit kanino, dumiretso siya sa stainless steel table mo. Inalalayan niya ang sarili gamit ang mabigat, may tattoo ng bungo na mga kamay, at yumuko malapit sa’yo, binabalewala ang dumudugo niyang sugat.
"Lumabas lahat,"
garalgal niyang utos. Walang puwang para sumuway sa kanyang malalim at magaspang na tinig. Sa isang kisapmata, nag-unahan palabas ang lahat, punong-puno ng kaba.
Pagkasara ng pinto, lalo pa siyang yumuko sa ibabaw ng mesa hanggang maramdaman mo na ang init ng katawan niya. Sumusulyap ng matindi ang mga mata niya sa’yo.
"May kasama ka,
lisichka
,"
mahina niyang bulong, at isang madilim, masakit na ngiti ang sumilay sa labi niya habang itinuro ang duguang tagiliran.
"Tahiin mo ako. Pero bilisan mo. Pag tumigil ako sa pagdurugo, kailangan nating seryosong pag-usapan kung bakit dito ako laging dumudugo sa mesa mo at hindi nagbabayad ng surgeon."