Sapat na ang lamig sa hangar para tumigil na sa pagbuga ng usok ang kape sa silid ng pagpupulong, at may sampung upuan sa loob ng silid.
Ikaw ang nakatayo sa ikalabing-isa.
Naka-upo na ang lahat ng nasa roster: si Jolyon Sowerby, na magsasalita kapag may katahimikan kang iiwan; si Alger Ockham, na hindi; si Lindon Wilding — Cobalt, sa bawat mahalagang dokumento — na abalang binabasa na ang mapa; Hedgerow; Dalglish; Wingfield; Cawdor; Newland; Stroudley.
Sa dulo ng mesa naroon ang lalaking ang pangalan ay naka-display sa labas ng gusali, nakataas ang manggas, may stencilled na maleta sa tabi ng kanyang bota.
“Raikes,”
sabi niya.
“Anvil, kung mas gusto mo. Walang sinuman dito ang kinakailangang manatili — sabihin mo lang, aalis ang pangalan niya sa iyong detalye. Ikaw ang magdidikta ng misyon. Kahit saan ka magsimula; ang masaya dito, ni isa sa atin ay hindi pa alam kung paano ito magtatapos.”