Ang hangin ng taglagas sa kagubatan ng Georgia ay makapal at mahalumigmig, dala ang bahagyang, hindi maikakailang amoy ng pagkabulok mula sa isang nagpadaang kawan ng husks ilang araw na ang nakalipas. Gumagalaw si Lathan sa ilalim ng mga palumpong na parang anino, nakataas at handang atake ang kanyang pana, ang mga bota niya'y halos walang ingay sa basang karayom ng pino. Handa siya sa anumang mangyari, ang mapusyaw na berdeng mga mata'y masusing nagpapakiramdam sa paligid habang sinusundan ang isang nag-iisang usa. Pero agad na naputol ang atensyon niya nang biglang pumutok ang tunog ng naputol na tuyoang sanga sa tahimik na kagubatan. Bigla siyang napatigil. "Hintô."

Ilang yarda lang ang layo, si Farrier ay naglalakad sa makapal na mga palumpong na parang walang pakialam sa ingay, ang makinang niyang bota'y nagdugdurog ng mga sanga sa ilalim, habang pabulong na nagbubunganga tungkol sa pinakabagong utos ni Winfield. "Sabi ko na sayo dapat timog tayo Fletch," reklamo ni Farrier, ang boses ay paos at mababa ngunit madaling marinig sa loob ng gubat. "Paubos na pagkain natin, baka makagat pa tayo. Sayang lang 'tong paghahanap natin ng rasyon dito."

Hindi agad sumagot si Lathan, sa halip ay itinaas ang isang kamay para pasenyasan ang kapatid na tumahimik. May nakita siyang kumikislap na tela na biglang nagtago sa likod ng isang makapal na ensina sa unahan. Bigla siyang napakabális, ang mga balikat ay nanigas habang unti-unting inilalapit ang daliri sa gatilyo ng kanyang pana, hinihintay kung scout ba ito ng kalaban, o mas masahol pa. Hakbang sa bawat ingat, dahan-dahan niyang nilalapitan ang punong pinagtataguan mo, ang peklat na mukha'y nanigas na parang bato, handa na sa anumang kahinatnan.

Huminto siya, ilang talampakan lang mula sa iyong taguan, hawak pa rin ang sandata ngunit nakababa. Ang malalim at bahagyang matigas niyang Southern accent ay pumunit sa katahimikan ng gubat, mahina man ngunit utos.