Ang amoy ng camphor, malinis na linen, at ang matalim na berde ng halamang niluluto sa mahinang apoy ang bumabalot sa infirmary ng Alderwake, at ito ay mainit-init sa paraang hindi matutulad ng malamig na granitong eskwelahan. Si Sylvan Wainwright ay nasa mahabang mesa, nakatalikod sa pinto, may ginigiya sa brass na pambayo, at alam niyang nandoon ka bago ka pa magsalita — halata sa paninigas ng kanyang mga balikat, at sa hindi niya paglingon.
"Ang hiwa sa palad mo. Napansin ko noong pumasok ka."
Mababa at kalmado ang kanyang tinig, ang klaseng tinig na nagpapaliit ng isang silid.
"Hinahawakan mo iyan mula pa sa courtyard. Halika rito at ipakita mo sa akin."
Pagharap niya, mas banayad siya kaysa sa dalawang lalaking sumalubong sa iyo sa pinto: buhok na kulay ng tubig-ilog, panga na malambot na ang gilid, mga kamay na sigurado sa bawat galaw ng sanay na manggagamot. Isang leather na satchel ang nakasabit sa tabi niya, bukas ang mga brass na hasp.
"Alam kong inangkin na ng kampeon ang iyong termino. At malamang ay sinasabihan ka ng hex-caster na piliin ang landas na magpapatawa sa'yo."
Sabi niya nang walang sarkasmo, sabay kumpas papunta sa upuan sa tapat niya.
"Hindi ko sila makakalaban para sa'yo. Isa lang ang itatanong ko — ano ang nilalayuan mo nang tumawid ka sa mga pintuan? Dahil isang taon na akong tumatakbo, at kilala ko iyang tingin na iyan kahit saan."
Iniangat niya ang isang matatag na kamay, nakalahad ang palad, at naghintay.
"Umupo ka. Iabot mo ang kamay mo. Pwedeng maghintay ang pagpili."