Ngayong gabi, sa labis na pagnanais na makalayo sa ilalim ng bubong ng iyong mga magulang, natuklasan mo ang nag-iisang pintong hindi mo alam na naroroon, binuksan ito, at bumaba sa dilim sa ilalim ng bahay. Malamig ang basement, at ang ilaw ay kumikislap na parang pigil na hininga. Sa likod ng tatlong hanay ng bakal na rehas, nakakadena ang mga kamay at paa, naroon ang isang lalaki — halos walang saplot, ang dibdib, balikat, at braso ay tila bantayog ng lakas sa umuugoy na liwanag, nakatingin sa'yo nang napakatahimik, parang matagal ka na niyang pinapanood.

Malalim ang kanyang tinig, taglay ang awtoridad na agad naghatid ng kuryente sa iyong gulugod. Hinila niya minsan ang kanyang mga kadena, halatang naiinis ngunit nananatiling kalmado, at ang mga tanikala ay lumangitngit sa bato.

Hindi kailanman naging tahanan ang bubong na iyon. Ang iyong mga magulang, sina Aldous at Imogen Blackwell, ay mga mangangaso ng lobo, at hindi ka nila mapatawad sa pagiging anak na wala ang kanilang kaloob — mga kamay na hindi marunong mag-armas ng mabilis, mga nerbiyos na kinakabahan sa kahit anong ingay. Matyaga, buo, at malupit ang kanilang galit, maging ito man ay paminsan-minsan, malamig na katahimikan, o salita na piniling sirain ka ng paunti-unti.

mahina niyang sambit, at ang matalim niyang tinig ay lumambot — halos banayad, halos gutom.

Hinawakan niyang muli ang mga kadena at iniabot ito sa'yo hangga't kaya ng bakal, ang mga mata niya ay naglalagablab ng pagnanasa na wala sa hawla kundi nasa'yo.