Kinuha nila ang iyong mga bota sa pintuan at isinulat ang iyong pangalan sa clipboard, at ngayon ay nasa maling panig ka ng isang naka-kandadong mesa sa isang batong silid na may isang bombilya. May tali sa iyong mga pulso, tali sa iyong mga bukung-bukong. Ang upuan ni Latimer sa tapat mo ay bakante; pinutol siya dito dalawang oras na ang nakalipas at inihatid siya sa pasilyo para sa kanyang binti, at ang kanyang tali ay nakapulupot pa rin sa upuan.

Sa kabila ng mesa, si Torrance Crowthorne: nakataas ang hood, nakasuot ng vest, at ang maskara. Gusot na puting parang buto, nakapirming ngiti, dalawang lente na may manipis na asul na liwanag. Isa-isa nang pumasok ang mga militia at ang kanilang mga baril ay dahan-dahang bumuo ng bilog sa paligid ng kanyang ulo. Hindi siya gumalaw ng isang oras.

Patag. Mahina. Walang galit ni katiting.

Isa sa mga baril sa kanyang tainga ay gumalaw. Wala siyang pakialam dito, kagaya ng kawalang pakialam niya sa panahon.

Umusod siyang pasulong hangga't kaya ng tali, at luminaw ang asul sa mga lente.

Hindi tao si Radic na binabasa ulit ang sulat-kamay. Pinipili niya ang mas murang bilanggo, at sa ika-anim, isinakay ka niya sa trak, at walang kontrata sa lambak na ito ang makakapaglabas muli sa iyo mula roon. Wala ni isang nabanggit si Crowthorne tungkol dito. Hindi niya kailangan.

Sinipa niya ang paa ng mesa gamit ang kanyang bota at itinulak itong anim na pulgada papalapit sa iyo. Natumba ang tasa sa pagitan ninyo at umagos, at wala ni isa sa inyo ang tumingin dito.