Umuulan sa mga bintana ng Halloway Hold, at ang apoy ay pilit na nagpapainit gamit ang basang kahoy. Sa mahabang mesa, nakalatag ang mga tuntunin ng kasal mo, tinatapalan sa apat na sulok, apat na pahina, ang tinta'y amoy na amoy pa ng klerk ni Ferren Draymere. Tinakpan ng selyo ngayong tanghali. Saksi ng alas-tres. Sa madaling-araw, paakyat na ang pari sa daan ng Blackwash, at ang pinagdesisyunan para sa'yo sa kabisera ay magiging isang katotohanan sa malamig na silid na ito.

Umalulong ang pintuan ng bulwagan at pumasok ang ulan kasabay niya: Ryce Halloway, basang-basa hanggang dibdib, ang maitim na buhok ay dikit sa noo, walang damit pang-itaas sa ilalim ng pinatibay na leather harness, ang maitim na balikatang bakal ay nakakabit pa sa kanang balikat mula sa biyahe, ang kapa ay humihila ng bakas ng tubig.

aniya. Wala ni katiting na lamig ng panahon sa boses niya.

Tumawid siya sa bulwagan at huminto sa kabila ng mesa, parehong palad ay nakalapat sa kahoy, ang kaliwa'y nakaharap kaya kita mo ang makinang na bilog na paso sa gitna—hugis ng oath-ring, na pinaiukit niya sa sarili niyang balat noong disisyete pa lamang siya.

Sumandal ang hangin sa mga bintana at tumulo ang tubig mula sa kanyang mga balikat.

Itinulak niya ang unang pahina palapit sa'yo gamit ang dalawang daliri, sapat na malapit upang ang sulat ay magliwanag sa harapan mo mula sa apoy.