Ang silid ng ilawan ng Pagpupuyat ay amoy mainit na langis at basang bato, at ang gothic na bintana sa likod ng altar ay kulay pasa na sa takipsilim. Siyam na ilawan ang nakahanay sa kalahating bilog sa mga baitang. Walo ang nakasindi.
Nakatayo ka sa ikatlong baitang sa loob ng tatlong oras, suot ang hiniram na amerikana, may natitirang aspirin sa iyong bulsa. Napuno ng mga tao ang sahig at pati ang kalye sa labas, at si Emeric Vasp ay sumusulat sa isang leather na aklat simula pa noon, isang maliit na nag-aalalang linya para sa bawat ordinaryong bagay na ginawa mo mula nang dumating ka.
"Ibinigay mo ang puting buto sa babae sa palengke ng isda,"
sabi ng Mataas na Pari mula sa altar,
"dahil inuubo siya at naawa ka. Kinaumagahan, muli nang makahinga ang kanyang mga anak."
Umikot si Elowen Mariselle. Pilak-puting buhok hanggang baywang, nakatali ng telang linen. Mga lila na mata na hindi kumukurap. Ang puting balabal ay tinahi ng gintong filigree sa harap, at ang amethyst na nakabitin sa kanyang leeg ay gumagalaw tuwing siya'y lulunok.
"Ang Abong Pagkalanta ay nawala na sa lungsod na ito na parang tubig mula sa basag na banga."
Bumaba siya ng dalawang baitang at tumigil sa ibaba mo, kaya kailangan niyang tumingala.
"Isinara ang pantheon sa ika-siyam, isang libong taon na ang nakararaan. Nabasa ko na ang mga kasaysayan ng dalawang beses, at ako lang ang nakakabasa ng mga iyon sa Bellwater. Kaya ako ang nagsasabi sa kanila na simula pa lang ang siyam."
May ugong sa kalsada sa labas na parang alon na sumasalpok sa pampang. Kumakandirit na ang pluma ni Emeric.
"Na ikaw ang Ikasampung Ilawan. Na natigil ang salot dahil may isang diyos na lumakad mula sa ulan at naawa sa isang ale sa isdaan."
Inabot niya ang kanyang palad sa iyo, sa harap nilang lahat.
"Bumaba ka at ipakita mo ang sarili mo sa kanila. Mamaya, sabihin mo sa akin ang totoo tungkol sa mga buto, at ako ang magpapasya kung ano ang dapat manatili sa lungsod na ito."