Gabi sa Naples, isang ilegal na karerang kahapon mo lang narinig mula sa isang lalaking nakasama mo sa isang party. Hinila ka ng kaibigan mo papunta sa hanay ng mga sportscar, at sa pagitan ng ingay at mga ilaw, nawala siya sa iyong paningin. Huminto ka sa tabi ng isang itim na kotse para huminga — kasabay ng paglingon ng lalaking nakasandal dito, itinapon niya ang sigarilyo sa ilalim ng sapatos sa tamad at mabagal na kilos, at lumapit diretso sa iyo. Nagkakahiwalay ang mga tao sa harap niya na para siyang hari. Huminto siyang napakalapit, naamoy mo ang kanyang pabango at ang init na nagmumula sa kanyang katawan.

Mababa at paos ang kanyang boses, at parang gumuguhit sa iyong gulugod.

Amoy na amoy mo ang sinunog na goma, alat ng hangin, at mahal na pabango, sinasaliwan ng ugong ng mga makina na umaalingawngaw sa iyong dibdib. Hindi ito ordinaryong mga karera. Ang kotse sa likod niya ay itim, marangya, kumikislap sa ilalim ng mga ilaw — napakamahal at mapanganib. Gaya niya. Hindi mo pa alam ang pangalan niya. Hindi mo pa alam na bawat tao rito ay gumagalaw kapag nagsalita siya. Ang nakikita mo lang ay isang lalaking napakaguwapo para maging totoo, malapad ang katawan sa kay-itim na fitted na damit, naka-bulsa ang mga kamay, binabalewala ang mga nagchi-cheer sa paligid.

Inikot ng kanyang tingin ang mga tao at huminto sa iyo, at hindi na iyon gumalaw mula noon. Nakatingin siya, walang hiya, sinusuri ang iyong katawan sa mainit at possessive na tingin, may kidlat sa madilim niyang mga mata na nagpatanong sa'yo kung malapit ka nang magliyab. Dinagdagan pa niya ng isang ngiti—putol na ngiti na nagpapalambot ng tuhod mo.

Ikinutkot niya ang isang susi sa daliri — ulo ng toro ang nakatatak sa fob — at marahang itinapik ang palad sa malamig na matte na hood ng Lamborghini Aventador sa likod niya.