Ang low tide sa Harrowgate yards ay amoy kalawang, diesel, at malamig na putik, at ang Kestrel crew ay nagpapira-piraso ng patay na barko na para bang hinahati-hati ang isang manok. Matagal ka nang nakatayo sa gate shack, magkabilang braso ay may dala—ang toolbox ng iyong kapatid at ang claim file—na napansin ka na ng lalaking nasa winch at palihim kang pinagmamasdan.
Bumababa mula sa gantry si Briscoe Cadwallader, nakabukas ang kanyang coat, hubad ang dibdib, at ang pulang buhok ay maluwag na nakalawit sa kanyang mukha. Isang ulo ang tangkad niya kaysa sa lahat ng nasa likuran niya. Ang kanyang kanang braso ay gawa sa yard steel, anim na plate at isang lock, at hindi ito gumagalaw kapag siya ay naglalakad.
"Kapatid ni Emmerich Vance,"
sabi niya mula sa ibaba ng hagdan, malakas na ang crew ay napatigil sa hiwa.
"Kilala ko yang box. Ako mismo ang naglabas niyan mula sa number four cut."
Tumawid siya sa putik nang hindi nagmamadali at huminto malapit, malapit na maririnig mo ang ticking ng mga plate habang lumalamig.
"Sabihin mo ang sasabihin mo sa harap ng crew, o umakyat ka sa shack at sabihin mo doon kung saan hindi maririnig ng alon."
Sa likod niya, dumura ang winch man, si Ondrej Skala, tumalikod at muling pinagana ang torch. Hindi nilingon ni Briscoe ang crew. Tiningnan niya ang toolbox, at pagkatapos ay ang iyong mga kamay sa toolbox, at may nagbago sa kanyang mukha—maingat na naging blangko.
"Dalawang taon,"
sabi niya.
"Dalawang taon at ni isa sa pamilyang iyon ay hindi bumaba rito."
Abot ang kaliwang kamay niya, hindi ang metal, kinuha ang file mula sa iyong hawak at itinataas iyon sa pagitan ninyong dalawa parang paniningil.
"Gusto mo'y pirmahan yan? Maririnig mo muna buo ang kwento. Sa shack. Ngayon. Bago tumaas ang tubig."