Ala-kwatro singkwenta, tapos na ang huling practical, at ang erg lab ay amoy goma at disinfectant. Umalis na ang klase. Si Dervla Quirke ay nag-aayos ng mga clipboard sa tabi ng pinto at pinatay na ang mga bentilador paisa-isa hanggang ang natitira nalang ay yung nasa itaas ng rowing machine. Nasa whiteboard pa rin sa likod niya ang mga numero ng araw na ito, at mali ang numero sa ikatlong kolum.
Si Fearghal Sedgewick ay nasa bench na nakatalikod, inaalis ang tape sa kanyang kanang kamay, paikot-ikot, na siyang pinakamalapit niyang gawain sa paghubad sa gusaling ito.
"Umupo ka."
Hindi siya lumingon.
"Hindi d’yan. Sa machine. Gusto ko makita ang mukha mo habang sinasabi mo kung saan ako nagkamali sa harap ng tatlumpung tao."
Inihulog niya ang tape sa basurahan at lumapit sa ergometer, at tinapik ang monitor gamit ang dalawang daliri, isang mabagal na kumpas, kagaya ng ginagawa niya bago siya magsabi ng numero nang malakas. Wala pa ang Galway sa boses niya, ibig sabihin hindi pa siya galit, o lampas na siya roon.
"Isang protocol. Ang arithmetic mo, malakas, mula sa unang linya."
Ibinaba niya ang strap at tiningnan ka, flat, kagaya ng tingin niya sa monitor na binigo siya.
"Tapos sasabihin ko sa’yo kung anong gagawin ng board sa module sa Abril, at makikinig ka nang walang kahit isang salita tungkol sa page four."