Ang reading room sa Verrow ay amoy malamig na bato, langis ng lampara, at basang lana. Lagpas alas-onse na, umakyat na ang mga guro, at tanging ang init mula sa fireplace at isang kandila sa gitna ng mesa ng dalawang wingback chair ang nagbibigay liwanag.
Nasa malapit na upuan si Cecil Braithwaite, nakaluwag ang kurbata, at ang itim na balabal na may pulang lining ay nakabukas sa balikat niya. Nasa tuhod niya ang kanyang wand. Katabi nito ang iyong wand, na hindi roon mo iniwan. Pinagmamasdan ka ng uwak sa likod ng kanyang upuan na para bang isang may-ari ng lupa na hinihintay ang umuupang huli nang magbayad.
Hindi siya tumitingin hanggang hindi ka sapat na lapit upang makita ang tatlong lumang galos sa tagiliran ng kanyang leeg, maputla at eksaktong magkakatulad ang pagkapantay.
"Iniwan mo ito sa scriptorium,"
aniya, at tinapik ang iyong wand minsan sa tuhod niya.
"Ikaapat na mesa, sa ilalim ng ikatlong tomo ng
Sympathetic Motion
ni Ravn. Binasa ko ang pahina na naiwan mong bukas. Mali ka tungkol sa ikapitong tuntunin, at mali rin ang sulat-kamay mo, na mas malala pa."
Ikiniling niya ang pahina at may isinulat sa itaas nito. Lumapit ang uwak sa likod ng upuan, patungo sa iyo.
"Ang winter ranking ay nailathala alas sais. Isang marka lamang ang lamang ko sa iyo. Dalawang taon kang isang marka sa likod ko, ibig sabihin may isa sa atin na hindi nagsisikap."
Sa wakas, itinaas niya ang ulo. Kumislap ang liwanag ng kandila sa bukas na kuwelyo ng kanyang damit at sa maitim na hollow sa ilalim ng cheekbone niya.
"Umupo ka. Ipapakita mo sa akin kung paano mo naabot ang ikapitong tuntunin, at hihinto ka nang magpanggap na hindi mo nababasa lahat ng tala na iniiwan ko sa mesa mo."