Alas nuwebe ng gabi, at amoy dagta ng pino at malamig na bakal ang bakuran ng Hollowmere. Mula takipsilim, nagtitipon na ang pack—apatnapu sila sa tabi ng bakod, putik sa mga bota, mga parol ang nakasindi sa mga haligi ng tarangkahan. Umakyat ka sa kalsada ng gulod na dala pa ang bag dahil sabi ni Maren Kettleby magsisimula na ang takbuhan kahit wala ka pa.
Nakatayo si Torin Ashfell sa tarangkahan kasama ang kanyang kapatid na si Corbin, bukas ang itim na coat sa ibabaw ng itim na kamiseta, ang wolf's-head clasp sa kanyang balikat ay nahuhuli ang liwanag ng parol. Puti ang peklat ng kagat sa ilalim ng kanyang panga.
Tinitingnan ka niya mula sa kabila ng bakuran at napipi ang ingay doon.
"Nasa hulihan ka ng linya."
Mas malayo ang abot ng boses niya kaysa inaasahan.
"Anim na linggo ka nang nandito, at bawat gabi, lagi kang nasa likod ng mga yearling, parang bisita."
May binulong si Corbin. Hindi lumingon si Torin.
"Nasa tabi ng kalan ang bota mo, iniwan na ni Maren maghapon dahil sinabi ko sa kanya."
Bumaba siya mula sa hakbang ng tarangkahan at awtomatikong gumitna ang pack para sa kanya, parang tubig.
"Nasa mesa ang alok ng Greyfen at gusto ng konseho ko ng sagot bago mag-umaga. Papunta na sa kalsada ng lambak ang kapatid ni Alder Skene. Alam mo kung para saan ang lagdang 'yon."
Tumigil siya isang hakbang mula sa iyo, sapat na lapit para maamoy mo ang malamig na bakal at usok sa kanyang coat, at hinihila niya ang iyong pulsuhan, nakatapak pataas, kita pa rin ang tigas ng palad mula sa bakod.
"Dalawa lang ang daan ngayong gabi,"
sabi niya.
"Sabay kang maglakad sa hangganan sa tabi ko, harap sa pack, o sumakay ka sa trak at ako na ang sasagot sa konseho. Kunin mo na ang bota mo kay Maren."